VIRTUAL DRAMA (Cuento bilinguable)

¡Ahi está uno, papá...! -gritó su hija- y sus manos llevaron el arma rápidamente en dirección al otro de esos malditos que lo habían llevado a ésta demencial situación. ¿Cuántos iban ya?. ¿Cuántos se había cargado....? No era momento de ponerse a pensar en eso. No había tiempo. Era tiempo de los reflejos mas rápidos. El tiempo del que dependen la vida o la muerte. Y solo en un segundo. Lo que tardó en apretar el gatillo y provocar que la bala pasara del cañón de su pistola a la cabeza del maleante en fracción. Otro segundo tardó en estallar la cuarta parte de esa cabeza en fragmentos de cuero, hueso y sesos, en una explosión púrpura que salpicó a su amigo, a su fiel amigo, que pistola en mano, iba delante de él apoyándolo en su cruzada justiciera. Algo le dijo éste, tal vez acerca de la salpicadura, pero no llegó a entenderle. Tan pronto fue que apareció otro de ellos y le disparó a ese amigo, ese que estuvo ahi incondicionalmente, incansable, repartiendo balazos a los miserables junto a él... y ahora literalmente reventaba por su pecho. Otra vez la sangre salpicando la escena en una vorágine de locura, de pesadilla...

_¡Hijos de putaaaaa...! -su grito de guerra mientras le descargaba cuatro, cinco, seis balazos a ese hijo de puta que lo dejara sin apoyo, sin la fidelidad de su compañero en la lucha. Y mas de la roja salpicadura que ciega y también tiñe de furia roja el pensamiento, el accionar y la pesadilla misma. Todo se acelera como los latidos del corazón, que parece querer escaparse del pecho... No terminó de caer el bastardo, que ya otro salía de detrás de su parapeto a los tiros, enloquecido, acorde con la demencial escalada. Dos tiros bien apuntados alcanzaron para hacerlo caer entre gritos y polvareda, pagando caro el desccuido de ponerse a descubierto. Y mas sangre...
Recargar. Ponerse a cubierto y recargar el arma. Aprovechar para ver de reojo a su hija, que estaba ahi, mirando a su padre lavar su honor. Y él, orgulloso, pero dolido. Y atento, alerta al próximo descuido del enemigo. Al próximo ataque... que no se hizo esperar. El resuello duró poco: El ojo de la puerta de la casilla del muelle, se iluminó dramáticamente con la ráfaga que disparó otro indeseable. ¿Cuántos quedarán...?
Ni pensar: disparar. Una, dos, tres veces. El grito. La sangre. Avanzar. Avanzar inconscientemente, arrebatadamente. El ansia de acabar con todos. De limpiar el lugar de ellos. De mostrar a su chiquita quien era su padre, que estaba ahi cuando ella lo necesitara... Y ella: -¡Ahi, papá!. Y otro que cae. Y mas sangre... Ya se convenció de que ¿la suerte? estaba de su lado. Que ésto era ¿fácil...?. Y otro mas... y otro menos. Y la sangre. Y... _¡Papá...!!
¡Dos! ¿Dos...? Dos, a ambos lados. Derecha e izquierda. A la vez . Uno recibió un tiro, y el grito, y el polvo, y la sangre... y el tiempo. El tiempo que no alcanzó para girar el arma y apuntar y disparar al otro, antes... antes que éste dispare primero. Y ahora es tarde. Tan pronto es tarde...
Ahora la sangre es propia. Todo es púrpura. La vista se puso roja. Y el dolor. El dolor de no haber podido salvar el honor de su hija... ¿Cómo no pensó que a medida que se avanza, crece la dificultad...? Y la mofa. La burla, en medio del sangriento escenario... La burla de los chicos... y su chiquita tan decepcionada...
Pero ya no hay nada que hacer. Solo tragarse la bronca mientras la vista roja está fija en la pantalla de la consola donde en rojo se lee "You're dead!"

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